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La tienda en la Calle Mayor
Obchod na korze
Ján Kadár, Elmar Klos (Checoslovaquia, 1965) [125 min]



(wikipedia | filmaffinity)

[fuente] Una pequeña ciudad eslovaca, año 1942. El humilde carpintero Anton Brtko (Jozef Króner) intenta llevar una vida apacible ignorando a los seguidores de los nazis, que tratan de imponer su disciplina a la comunidad y erigir una absurda pirámide de madera en honor a la victoria. Sin embargo, las reprimendas de su esposa Evelyn (Hana Slivková) y las burlas de su cuñado Markus (Frantisek Zvarík), un caudillo fascista local, no le permiten vivir en paz. Cuando Markus le ofrece hacerse cargo, en calidad de ario, de la mercería de la anciana Sra. Lautmann (Ida Kaminská), su vida queda trastocada. Mientras Evelyn se ilusiona con la idea de enriquecerse, Anton intenta que la Sra. Lautmann comprenda que tiene que renunciar a su negocio por ser judía; a pesar de lo cual entre ambos surge una relación de ternura y comprensión mutua. Las situaciones cómicas en la tienda se suceden mientras la fiebre antisemita se va intensificando en el exterior.

Crusoe, en Cinefórum Clásico, el 20 de octubre de 2012, escribió:Supongo que es una lástima que el rigor histórico de las películas del Bloque del Este (exceptuando la producción estalinista y derivados) pase desapercibido o directamente no haya sido nunca conocido por un gran público que hoy más que nunca valora la Historia a través de los ojos de cierto cine norteamericano. Un rigor que además no es plomizo, como el que a veces lastra el cine inglés.

Lo cierto es que el régimen nacional-socialista obró el milagro económico fomentando obra pública (aparte de potenciando la industria armamentística), pero también expoliando a judíos, comunistas, social-demócratas e incluso liberales disidentes. Una vez no hubo a quien expoliar, el monopolismo de Estado nacional-socialista devolvió al Reich al escenario de la hiperinflación, momento en que, culpabilizando exclusivamente a la banca internacional, forzaron la guerra (cosa que por supuesto también interesaba a las potencias capitalistas). Sucedió primero en Alemania y después en sus estados satélites, como Checoslovaquia, tras la crisis de los Sudetes. El expolio (aún camuflado de supervisión o de tutela) fue una forma de comprar voluntades. La lógica del poder, se sobreentiende.

Creo yo que pocas películas muestran con tanto acierto como ésta la miseria moral del nacionalismo totalitario, precisamente porque recrea la complicidad del "pueblo" en vez de limitarse a estereotipos de fascistas demonizados.

Quatermain80, en "Por el absurdo hacia el mal", en Filmaffinity, el 9 de octubre de 2010, escribió:Pocas veces, muy pocas, se ha llevado brillantemente a las pantallas una reflexión tan certera, provocadora y cercana acerca de la naturaleza del mal, que se sustenta principalmente en la banalidad y el absurdo.

Y es precisamente este filme, del húngaro de nacimiento Kadár, una de esas ocasiones, por la maestría tragicómica con la que aborda un episodio histórico tan estremecedor como la "arianización" de los comercios judíos en la Eslovaquia fascista de 1942. La película transcurre en su primera parte con un característico aire desenfadado, con abundantes toques de humor absurdo; pero tras ellos se desarrolla la tragedia, anida la barbarie y crece la sinrazón, materializada en una ridícula pirámide de exaltación fascista. Los dos protagonistas del filme, cuya perfecta concepción es clave en el éxito del mismo, son un carpintero despolitizado, que tiene por indeseable cuñado a un jefe fascista local, y una viejecita judía, viuda y sorda, propietaria de un pequeño comercio. Cuando el primero sea "encargado" de gestionar el negocio de la segunda, surgirá entre ambos una relación de complicidad, y es natural que ello sea así, pues ninguno de los dos acierta a explicarse qué es lo que ocurre a su alrededor, qué sentido tiene la locura desatada.

Rodada con verdadero talento, con una utilización elegante y efectiva del travelling, así como con una magnífica puesta en escena, la película rebosa autenticidad, desde la prodigiosa interpretación de la pareja protagonista hasta la más que correcta y creíble labor de secundarios y extras (muchos de estos no profesionales). El guión, adaptado por el autor de la novela original, refuerza esa sensación de absurdo e impotencia que presiden todo el argumento. Son secuencias destacables los ya mencionados travellings a lo largo de la Calle Mayor, y todas las que componen el último tercio del filme, en las que la angustia de los protagonistas, encerrados en la tienda, va en constante aumento hasta el desencadenamiento de la tragedia, precedida por toda una toma de conciencia, soberbiamente resumida en la palabra "progrom".

La terrible conclusión que apunta la película es que el mal no tiene explicaciones complejas ni causas profundas; es tan absurdo, torpe y ridículo como la pirámide que erigen los fascistas en plena calle, tan vacío como las mentes y ambiciones de quienes lo desatan, y anida en el seno de cualquier ser humano.

Guión: Ladislav Grosman, Ján Kadár, Elmar Klos.
Música: Zdeněk Liška.
Fotografía: Vladimír Novotný.
Productora: Filmové Studio Barrandov.

• Ida Kamińska (Rozália Lautmannová).
• Jozef Kroner (Anton Brtko, "Tóno").
• Hana Slivková (Evelína Brtková, esposa de Tóno).
• Martin Hollý (Imrich Kuchár).
• František Zvarík (Markuš Kolkotský, comandante y cuñado de Tóno).
• Martin Gregor (señor Katz, peluquero).

 Obchod na korze (1965).mkv  [1.46 Gb]

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- [filmo de ficción] El hombre del corazón de hierro (2017)
- [filmo de ficción] El limpiador de chimeneas (1946)
- [filmo de ficción] Los verdugos también mueren (1943)
- [filmo de ficción] Siete hombres al amanecer (1975)
- [filmo de ficción] Trenes rigurosamente vigilados (1966)

Antonio Bazaga, en "'La tienda de la calle Mayor', fascismo, cobardías… y conciencia", en Público, el 5 de febrero de 2016, escribió:«Cuando las leyes están en contra de la gente inocente, es el fin. El fin de quienes las aprobaron». Gran frase sobre la justicia histórica de la película en la que nos detenemos hoy, "La tienda de la calle Mayor", dirigida en 1965 por el dúo Ján Kadár y Elmar Klos. Una de las mejores películas de la historia del cine sobre el holocausto, y también sobre la culpa, la cobardía, la codicia, la ignorancia, la intolerancia, pero también los sentimientos, las dudas y el brote de conciencia, la humanidad escondida.

En 1942, Hitler y su Tercer Reich habían conquistado gran parte de Europa con su salvaje guerra y colocado, a través de la fuerza, a gobiernos satélites a las órdenes de Berlín, cuyas leyes nazis se hacían cumplir por parte de las hordas fascistas de dichos territorios. Gobiernos títeres totalitarios en cuyas fronteras la persecución y el exterminio de los judíos se llevó a cabo con el mismo entusiasmo que en la propia Alemania.

Y es ahí, en uno de estos territorios, la Eslovaquia de 1942, donde sucede la historia de "La tienda de la calle Mayor" ("Obchod na Korze"), dirigida en 1965 por el dúo Ján Kadár y Elmar Klos. Una historia aparentemente sencilla, lejos del ruido de tanques y bombas o de brutales secuencias, que hipnotiza, no obstante, al mostrar con aparente delicadeza los devastadores efectos del horror cotidiano desatendido, del miedo reprimido, de la ignorancia, del conformismo cómplice del hombre frente a la bestia, abordando los dilemas morales y el sufrimiento provocado por las leyes antisemitas en los territorios conquistados. En este caso, en una pequeña población eslovaca y en particular en un hombre corriente, Antonin Brtko (Jozef Kroner), que recibe la oportunidad ofrecida por las autoridades fascistas de ser el «arianizador» de una viuda judía, dueña de una mercería en la calle Mayor del pueblo. La señora Lautmannová (Ida Kamińska) es una anciana confundida y encantadora que acoge a Brtko bajo la creencia de que es enviado por amigos para ayudar como empleado. Una vez que comienzan a convivir, esta relación particular empezará a convertirse en amistad, pero, al poco tiempo, las autoridades deciden expulsar a los judíos de la ciudad camino a los campos de concentración. Se descarga así sobre los hombros de Brtko, un hombre pequeño, débil, la más terrible decisión.

Construyen Ján Kadár y Elmar Klos, si no la mejor, sí una de las mejores películas de la historia del cine sobre el holocausto, el drama humano en el que se vieron envueltas aquellas generaciones, aprisionadas en sus cuerpos y sus almas, bajo los crímenes megalómanos de Hitler y su -no olvidar nunca- numeroso y apasionado ejército de seguidores y aliados.

Desde el principio, "La tienda de la calle Mayor" se distancia de patriotismos y propagandas, y alejándose de clichés propios de películas de guerra, nos introduce en la historia bajo el palio de la ironía, el humor sardónico que establece una conexión inmediata con el espectador, atrapándolo, casi relajándolo en manos de su tono cómico, casi aliviándolo, para descargar con más fuerza en sus conciencias el desgarrador desenlace. La comedia entonces se desplaza hasta la crítica social y en última instancia hacia la tragedia, el funesto entendimiento del conflicto con el miedo, el temor al otro, a uno mismo. La crisis de las conciencias.

La culpa, la cobardía, la codicia, la ignorancia, la intolerancia, pero también los sentimientos, las dudas y el brote de conciencia, la humanidad escondida tras el desinterés que ha dejado aparcadas la moral y las actitudes de este pequeño pueblo bajo el talón salvaje de las botas asesinas, la esperanza de un pueblo como cualquier otro, las de un hombre común como Tono Brtko.

Ján Kadár y Elmar Klos crean un cuento moralizante, lúcido, que intenta llamar la atención del espectador para examinar la catástrofe que llega a suponer la intolerancia social y las políticas populistas de alarma y diferencia. Lo hacen los directores sin apenas mencionar a Hitler, subrayando que son los propios vecinos quienes fomentan de un modo u otro, por acción u omisión, la funesta persecución y que el tormento que padecerá el protagonista será la mortificación del ser humano en general.

La estructura narrativa del filme se ampara en el realismo más cercano, salpicado en momentos por la magia surrealista del sueño o la imaginación, la esperanza. Su planificación sencilla y certera acompaña unas interpretaciones magistrales, las apoya y engrandece, de un lado a otro, con una fotografía y una luz a su servicio, a disposición de su ánimo y del transcurso de los hechos, iluminándola u oscureciéndola a través de los ojos de Tono (con los cuales se narra prácticamente toda la historia), enfatizando así su proximidad al espectador, que llegará a sentir como propios el paso por sus transversales conflictos emocionales y morales. Del mismo modo, la música refleja y enfatiza las actitudes y supone en muchos casos el punto de optimismo que, a pesar de todo, subyace, allí, en el fondo de la naturaleza humana.

"La tienda de la calle Mayor" supone una obligación doble para quienes amamos el cine, no sólo en su esencia, sino en su forma, aunque a algunos les pese. Esta obra magistral sacude las conciencias desde la base, sin entrar en apologías discursivas, tan sólo apelando al entendimiento de que para salvarse hará falta algo más que la decencia con uno mismo, contemplando la única posibilidad de que el miedo puede que sea la fuente de todo mal, y haciendo hincapié una vez más en que hay que recordar, pues «todos conocemos el pasado, pero nadie conoce el futuro».